Escribo porque puedo; y hay arrojo en ello porque no siempre se hace lo que se puede. Escribo porque hay un ego latente que ebulle de vez en cuando, con algo de inconsciencia, sí... y quizá con más de algo. Escribo para entender, pero casi nunca desde la razón. Me propongo a veces escribir desde una propuesta estética, impúdica por lo demás, y con una clara fecha de vencimiento, no obstante de la cual siempre habrá carroñeros que estén dispuestos a nutrirse de ella.
Soy de Junio Un engendro de luna reconocible de aquí a ella misma Aunque la paliducha se ponga colorada Soy más veces Juan que Pablo Muchas más veces D'artagnan que Brando Aunque mis manos digan lo contrario Soy una voz que sale por mis dedos Y un manifiesto que es mi cuerpo Mi mirada es la rúbrica y mi fianza Soy uno aunque haya dos en mí Juan el monje agnóstico y Pablo el perseguidor de juanes Soy un guerrero de una sola guerra La que gané encapuchado sin identidad El que la muerte perdió pese a su SS Soy del 6 mitad pasado y mitad futuro En invierno lloré por primera y última vez Aunque los otoños amarillos deshojan mi piel Soy un embudo para agua y llovía cuando me llamaron Juan como el amigo y el hermano y Pablo como el amante amoral y enamorado Soy un niño solitario que juega al mundo Y un grande acompañado de logros inertes Un viejo para la vida joven que necesito Soy un constructor de antiamores eternos Y un mago experto en desapariciones Soy un para-poeta inconsciente de su veneno y ávido del aplauso de multitudes efímeras Soy un ciego en el país de los tuertos.
escrito por Juan Pablo Belair @ 3:00 a. m.
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| Mesothelioma |
5 Comments:
“La muerte es un momento de la vida, un momento del ciclo natural al que pertenecemos o al que pensamos que pertenecemos al comprender la biología del vivir. La vida y la muerte tienen un sentido una con respecto a la otra. La vida adquiere su belleza como destello transitorio que al terminar o deja un recuerdo o nada, y la muerte es el punto de partida al recuerdo que lo justifica o rechaza en el ámbito de los que viven y recuerdan u olvidan” H. Maturana, 1995.
Buen post, Gracias...llevo tanto tiempo dandole a este tema...
Cariños para ti J.P.
La pelada concluye el ciclo... ¿la rosa es rosa cuando muere? eso me dijo un amigo... me hice la lesa
La muerte me espera en el carnaval y allí me puse u nuevo traje de lentejuelas para enterrarme...
Suicidé lo que me esorbaba y renací con el dolor curado...
muy buen post!
Sandra: la muerte como concepto es algo que se quedó conmigo y revolotea por mis aulas internas conmemorándola. Gran texto de Maturana, aunque agregaría dos cosas, una de Schopenauer respecto de quién dice algo sobre la nada antes de la vida; y segundo, que el sentido de la vida desde la perspectiva de la muerte no existe, o al menos no hay como comprobarlo. Gracias por la visita.
marion: mis muertes no las imagino, pero creo que inevitablemente son en otoño, cuando las hojas desnudan los árboles.
Las esquinas son la mismas y los sueños... no lo tengo muy claro... me olvido de acordarme de los sueños. Besos de otoño irlandés.
oscartrinidad: buena pregunta y mejor la (no) respuesta. Huidobro diría no hablemos de la rosa sino que hagámosla florecer.
enigmatica: sobre ritos... que mejor que celebrar los hitos de cierre de ciclos, bien ataviados, bien aperados para el viaje.
Sobre dolores curados... necesariamente debe haber un aprendizaje que no genere nuevas células dolorígenas en determinados puntos... y de la muerte con mayúscula ¿habrá aprendizaje?
loredana: gracias por su comentario y por seguir visitándome.
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