Escribo porque puedo; y hay arrojo en ello porque no siempre se hace lo que se puede. Escribo porque hay un ego latente que ebulle de vez en cuando, con algo de inconsciencia, sí... y quizá con más de algo. Escribo para entender, pero casi nunca desde la razón. Me propongo a veces escribir desde una propuesta estética, impúdica por lo demás, y con una clara fecha de vencimiento, no obstante de la cual siempre habrá carroñeros que estén dispuestos a nutrirse de ella.
Soy de Junio Un engendro de luna reconocible de aquí a ella misma Aunque la paliducha se ponga colorada Soy más veces Juan que Pablo Muchas más veces D'artagnan que Brando Aunque mis manos digan lo contrario Soy una voz que sale por mis dedos Y un manifiesto que es mi cuerpo Mi mirada es la rúbrica y mi fianza Soy uno aunque haya dos en mí Juan el monje agnóstico y Pablo el perseguidor de juanes Soy un guerrero de una sola guerra La que gané encapuchado sin identidad El que la muerte perdió pese a su SS Soy del 6 mitad pasado y mitad futuro En invierno lloré por primera y última vez Aunque los otoños amarillos deshojan mi piel Soy un embudo para agua y llovía cuando me llamaron Juan como el amigo y el hermano y Pablo como el amante amoral y enamorado Soy un niño solitario que juega al mundo Y un grande acompañado de logros inertes Un viejo para la vida joven que necesito Soy un constructor de antiamores eternos Y un mago experto en desapariciones Soy un para-poeta inconsciente de su veneno y ávido del aplauso de multitudes efímeras Soy un ciego en el país de los tuertos.
Cuando el niño era niño
escrito por Juan Pablo Belair @ 2:54 a. m.
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| Mesothelioma |
2 Comments:
Meninos ainda sao meninos, muda o quarto e o cenario, quem sabe as paragens agora sejam as praias, as pessoas belas ainda presentes, as bocas mais brasileiras... o dia cada vez melhor... bj, claudia.
Cláudia, quiero responderte con algo tuyo, sorprendente como tú y como tu historia:
Claridade
era a luz do sol na minha infância
e a mulher que latejava
em minha mâe
Naquele tempo
só o amor salvava virgindade,
mas já se me brotavan
esse versos fesceninos,
de tal sorte que me tornei
essa mulher apaixonada.
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